O vento sussurrou através do parque naquela manhã, espalhando folhas amarelas pelo banco onde tudo começou — o banco onde Grace uma vez sentou segurando seu ursinho rasgado.
Faziam seis meses desde que Eunice enterrou a sua mãe verdadeira.
Seis meses desde que ela se afastou da mansão e de tudo o que tinha sido construído sobre mentiras.
Apesar disso, ela vinha ali todos os dias.
Para sentar. Para lembrar. Para ouvir.
As pessoas da cidade já não chamavam Grace de louca.
Chamavam-na de a mulher que esperou.
E Eunice — agora mais magra, mais tranquila, mas mais forte — carregava esse legado como um segundo batimento cardíaco.
O amor silencioso de uma mãe que nunca desistiu.
Mas naquele dia algo estava diferente.
O ar parecia mais pesado, carregado de presságios.
E quando Eunice se sentou, sua mão tocou algo debaixo do banco — algo envolto em pano desbotado.
Ela congelou.
Era um envelope.
Velho. Frágil.
Com seu nome escrito à mão:
“Para a minha filha — Eunice.”
O ar saiu do seu peito como um soluço contido.
Seus dedos tremeram enquanto rasgava com cuidado a borda do papel amarelado.
Lá dentro havia uma carta longa, escrita com uma caligrafia trêmula — a última carta que Grace escreveu antes de morrer.
Eunice leu em silêncio, enquanto lágrimas quentes escorriam sem aviso:
**“Minha filha,
Se um dia encontrar isto, quero que saiba a verdade.
Não fui eu quem te abandonou.
Fui eu quem lutou por você.”**
“Roubaram-te de mim quando tinhas apenas três dias de vida.
Disseram que eu era pobre demais, indigna demais, incapaz de cuidar de você.”
“Te levaram para uma família rica que nunca te contou quem você realmente era.
Eu procurei você durante 23 anos.”
“E quando finalmente te encontrei… era tarde demais para chamar de volta o tempo.”
“Mas nunca deixei de te amar.
Nunca deixei de te esperar.”
O papel tremia nas mãos de Eunice.
E então ela sentiu algo mais dentro do envelope — um segundo item.
Um testamento. Assinado por Grace.
Datado apenas três dias antes de sua morte.
Ela havia deixado tudo o que possuía — sua casa simples, suas economias, seu modesto terreno — para Eunice.
Mas o choque verdadeiro veio na última linha:
**“Eunice, você não é filha de quem pensa que é.
Seu pai está vivo.
E ele… ele também te procurou durante toda a vida.”**
No final do envelope havia um endereço.
E uma foto antiga de um homem segurando um bebê recém-nascido.
O coração de Eunice bateu como um tambor.
Seu mundo virou ao avesso.
Ela levantou-se do banco, apertou a carta contra o peito e murmurou:
— Mamãe, eu prometo… eu vou encontrá-lo.
O vento soprou novamente.
E naquele momento, juro que Eunice sentiu uma mão invisível tocar seu ombro — leve, amorosa, familiar.
Como se Grace estivesse dizendo:
“Agora continue. Eu esperei. Agora é sua vez.”
Eunice deu o primeiro passo em direção ao endereço escrito.
A história dela estava apenas começando.
E o destino — que uma vez lhes roubou tudo — agora preparava o maior reencontro da vida.
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