Já estava a escurecer lá fora. Os transeuntes apressavam-se com os seus afazeres, ninguém se preocupava com ela.
Emma sentou-se no banco perto da entrada e enterrou o rosto no embrulho do bebé.
— A mamã vai arranjar maneira — repetiu ela num sussurro, como se aquele feitiço pudesse consertar tudo.
A pequena acalmou-se, como se entendesse que aquele não era o momento para caprichos. Emma beijou-a na testa e levantou-se, percebendo que não poderia ficar ali sentada por muito tempo.
Deambulou pela rua, sem saber para onde ia. Um pensamento ecoava na sua cabeça: precisava de encontrar abrigo para a noite. À sua frente, erguia-se um arco escuro que conduzia a um pátio.
Emma virou-se para lá, sentindo-se encurralada. E de repente reparou numa porta aberta para a cave. Era algo. Nada de luxo, claro, mas um teto sobre a cabeça. Lá dentro, estava húmido e cheirava a mofo. No chão, havia pedaços de jornal, garrafas vazias e alguns trapos estranhos.
Mas ao canto havia um sofá velho. Gasto e manchado, mas ainda melhor que o asfalto. Emma deitou cuidadosamente a filha no sofá, espalhando por cima uma fralda limpa que tinha trazido do hospital.
Sentou-se perto, abraçando a criança. O seu coração batia forte de medo, mas o cansaço apoderou-se dele. Fechou os olhos, sentindo o sono aproximar-se apesar da ansiedade.
Ela acordou com um grito agudo.
— Ei, o que estás a fazer deitada aqui?
À sua frente estava um homem na casa dos quarenta, com uma t-shirt suja e o rosto vermelho vivo. Aparentemente, um dos que consideravam este porão a sua casa.
— Desculpa, não tenho onde passar a noite — respondeu Emma baixinho, tentando não acordar a filha.
— Em lado nenhum, disseste? — bufou ele. — Há dez como tu aqui todos os dias. Saia daqui ou chamo a polícia.
Emma percebeu que era perigoso ficar. Levantou-se, pegou na criança ao colo e saiu para a rua.
A noite estava fria e ela, agasalhando-se, caminhou para onde os seus olhos a levassem. Talvez para o centro social? — pensou, mas afastou de imediato a ideia. Tinha medo que lhe levassem a filha.
Ela não podia permitir isso.
Vagueou pelos prédios residenciais até reparar na luz numa janela. Havia flores no parapeito e, atrás do vidro, a silhueta de um homem idoso.
Talvez ajudem aqui? — pensou Emma.
Encheu-se de coragem e bateu à porta. Um homem idoso de olhos gentis abriu-a. Olhou para ela atentamente, depois para a criança.
— O que aconteceu, menina? — perguntou suavemente.
Emma não conseguiu conter as lágrimas. Contou-lhe tudo, desde o início até aquela noite terrível. O homem ouviu atentamente e depois entregou-lhe um envelope fechado.
Emma abriu-o com as mãos a tremer. Dentro havia uma fotografia amarelada de uma mulher com um bebé nos braços — a mulher era a mãe de Emma.
Emma ficou gelada. O idoso suspirou e disse:
— Eu conheci a tua mãe. Fui eu quem a ajudou, exatamente como estou a ajudar-te agora. Ela também chegou a esta porta, faminta e com medo, há muitos anos.
Ele apontou para a mesa e mostrou um pequeno cofre de metal. Dentro havia algumas notas, documentos e uma chave.
— Ela deixou isto para ti. Pediu-me que entregasse quando chegasse o dia em que precisasses mais.
Emma abraçou a filha com força. O destino tinha fechado um ciclo de dor e aberto uma nova chance de vida.
Naquela noite, ela percebeu que o que o estranho lhe dera não era apenas dinheiro ou abrigo. Era algo muito maior: a prova de que, mesmo nas piores noites, o amor da sua mãe ainda a protegia.
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